Tisser des liens

Premier roman largement médiatisé, Vandal Love ou Perdus en Amérique se veut un récit multigénérationnel. (En passant, pourquoi la traduction française tient-elle à apporter des précisions au titre original?) Avant d’amorcer la lecture du livre, je craignais un peu les pièges inhérent à un tel genre. Réussirais-je à m’attacher à cette famille aux multiples ramifications qui finirait par se disperser sur un continent entier? Voudrais-je suffisamment m’investir dans cette histoire? Quand je me suis décidée à plonger, pourtant, j’ai été happée presque dès les premières lignes : « Les épreuves lui avaient façonné un visage inégal, anguleux comme une vieille pomme qui aurait été comprimée par les autres dans une caisse. Il n’avait jamais fermé les yeux pour songer à ce qui n’était pas visible. » Très rapidement, j’ai cru à cette famille improbable où se côtoient indifféremment géants et nains, où un Jude à la force brute se laisse toucher par la tendresse de sa jumelle Isa-Marie, où le silence est aussi prégnant que les gestes, où les paysages (magnifiquement dépeints) défilent, transcendés par la force morale des personnages. J’ai eu l’impression tenace d’être plongée dans une histoire à la John Irving, avec ses héros plus grands que nature, déchirés par le doute dès leurs premiers instants de vie mais sans les longueurs un peu démesurées parfois associés au style de l’auteur américain.

J’ai lu les deux tiers du roman en un week-end et les destins des Jude, Isa, Barthélémy, François, Harvey, continuaient de m’habiter. J’étais prête à classer le livre dans mes « coups de cœur » récents sans hésiter. Quand, quelques jours plus tard, j’ai poursuivi la lecture du roman, j’ai alors senti une cassure de ton qui, au début, m’a déstabilisée, puis vaguement énervée. Cette quête initiatique, presque chamanique, d’Harvey (devenu Sat Puja), je l’ai trouvée légèrement trop appuyée. Bien sûr, depuis le début de son roman, l’auteur tendait des fils ici et là qui indiquaient bien la profondeur à laquelle tous aspiraient, directement ou indirectement. Cette redécouverte du soi, de l’autre, de soi à travers l’autre, les lieux, est au cœur même du propos. Béchard pose un regard cinglant sur le monde des gourous qui ont peu à peu pris possession des âmes ayant perdu les repères de la religion, veut faire réfléchir mais j’ai trouvé que le trait était devenu trop accentué, comme si l’auteur sortait son surligneur pour rehausser son récit. Le rythme plutôt trépidant auquel il nous avait abstenu depuis le début devient alors languissant et j’admets avoir trouvé certaines de ces pages longuettes. Et puis, en véritable deus ex machina (inutile de lui résister ici!), il clôt la saga de façon magistrale. Enfin, les liens s’affirment, se resserrent, démontrent leur solidité. La boucle est bouclée mais reste curieusement, délicieusement, ouverte.

Ces quelques réserves de ma part demeurent relativement minimes. Dans ce premier roman, Béchard a réussi à démontrer un contrôle remarquable de la narration et du style (chapeau ici à la traductrice qui a bien su rendre les divers niveaux de langage). J’attends le suivant avec plaisir.